Entre a obra de arte e a crítica há um abismo, porque a crítica é inteligência, e a obra é, mais ou menos esquivado ou completado, o impossível.
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Contente deste bem, Louva o momento outra vez renovar Tão bem perdida# a causa que me guia a tal ferida, ou hora em que se viu seu perdimento.
A Flor que é quase igual
A humanidade é masculina, e o homem define a mulher não em si, mas relativamente a ele; ela não é considerada um ser autônomo.
E quando se der conta, já passou. Quando olhar pra trás, já
Eu não consigo sinceramente entender como a fraternidade pode ser legalmente forçada, sem que a liberdade seja legalmente destruída e, em consequência, a justiça legalmente pisada.
Por esses eu não choro, não me apavoro,
De repente você aparece e o coração não obedece, se é pra sofrer não quero te ver, sai da minha vida e vê se me esquece, ou some ou soma.
Não adianta chorar o leite derramado
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