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Desordem no corpo, erro no espírito, uma coisa alimentando a outra, eis o real da imaginação.
Desordem no corpo, erro no espírito, uma coisa alimentando a outra, eis o real da imaginação.
Todo o progresso tem como meta a entropia.
Um brinde aos nossos defeitos. Porque com as nossas qualidades ninguém se importa mesmo.
Certas coisas nunca mudam.
Sorrindo atoa, só vibrando amor e paz…
Amigos verdadeiros são os que nos acodem inopinados com valedoura mão nas tormentas desfeitas.
A religião consola algumas mulheres# os seus mistérios têm todo o encanto de um «flirt».
A própria moda e os países determinam aquilo a que se chama beleza.
O poema essa estranha máscara mais verdadeira do que a própria face.
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