Algo mais uma desilusão.

Se um dia eu for Santa, serei com certeza a santa da escuridão. Estarei continuamente ausente do Paraíso, escreveu a monja.

e os discípulos recolheram doze cestos cheios de pedaços de pão e de peixe.

Filosofar é aprender a morrer.

Meu coração, coisa de aço, começa a achar um cansaço esta procura de espaço para o desenho da vida. Já por exausta e descrida não me animo a um breve traço: – saudosa do que não faço, – do que faço, arrependida.

Ninguém resiste à lisonja sendo administrada, oportunamente, com a perícia e destreza de um hábil adulador.

É o lar que inspira é o mar que respira.

Já viu algum amigo seu reclamar que tem uma cerveja enchendo o saco dele?

O amor jamais morre de morte natural. Geralmente morre de sede porque nos esquecemos da fonte.