A vocês, eu deixo o sono.
O sonho, não!
Este eu mesmo carrego!

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Estamos todos condenados à morte, mas com um tipo de adiamento indefinido.

Eu sou uma força que avança!

Agora eu enterro o que o tempo matou

verdes vindo à face da luz na beirada de cada folha a queda de uma gota

No meu trabalho, como escritor, eu só fotografo, em palavras, o que vejo. Meus dias, meus anos, minha vida viu altos e baixos, luzes e trevas. Se eu escrevesse só e continuamente da “luz” e nunca mencionasse o outro, então como artista eu seria um mentiroso.

Em 1948, quando começaram a demolir as casas térreas para construir os edifícios, nós, os pobres que residíamos nas habitações coletivas, fomos despejados e ficamos residindo debaixo das pontes. É por isso que eu denomino que a favela é o quarto de despejo de uma cidade. Nós, os pobres, somos os trastes velhos.

O amor com seus contrários se acrescenta.

A culpa é sua por ter esse sorriso ou a culpa é minha por me apaixonar por ele?

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