Assim que a vida e alma e esperança, e tudo quanto tenho, tudo é vosso, e o proveito disso eu só o levo.

Menino quando morre vira anjo; Mulher vira uma flor no céu; Malandro quando morre vira samba.

Eu quero o mapa das nuvens e um barco bem vagaroso.

Com minhas calças vermelhas, meu casaco de general, cheio de anéis. Eu vou descendo por todas as ruas.

Alguém que sabe muito e que já viveu muito contava-me há pouco tempo que a maioria das coisas que nos acontecem não são escolha nossa. É preciso uma vida inteira, mais de sessenta anos pelo menos, para se fazer esta afirmação com propriedade. Pedindo emprestada a experiência da voz na qual escutei esta frase, acrescento que, se essa falta de escolha existe, então tem de estar presente nos momentos aparentemente pequenos, uma vez que são eles que, sucessivos e constantes, formam aquilo a que, no cume da montanha, chamamos «a vida».

Do cruento gentio a fome avara.

Meu coração, coisa de aço, começa a achar um cansaço esta procura de espaço para o desenho da vida. Já por exausta e descrida não me animo a um breve traço: – saudosa do que não faço, – do que faço, arrependida.

Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar que tudo era para sempre, sem saber que o para sempre, sempre acaba.

Não sou mais quem costumava ser.