Me deparei com a pergunta: por que eu não escrevo mais? Não escrevo mais porque todos os meus textos são sobre você. E eu me cansei disso, digo: de você. Cansei de exaltar suas qualidades e até mesmo inventar algumas. Cansei de escrever sobre a falta que você me fazia e ainda faz, por mais que eu odeie admitir isso. Cansei de escrever pedindo desculpas e sobre sua falta de percepção. Eu preciso seguir com a vida, só que dessa vez, sem você. E pra que isso aconteça, eu preciso desatar esse nó que me prende a você. É por isso que eu não escrevo mais. Não escrevo porque você ficou no passado e infelizmente, o momento qual estou vivendo, se chama presente.

E eu vi nessa corrida que você é só você

Nada é mal escrito quando se escreve o amor. Ou tem o amor inteiro ou não é poema nenhum.

Ei! Você… não vá embora.

Tenho lutado em vão. Não resistirei. Meus sentimentos não serão reprimidos. Você deve permitir que eu lhe diga o quão ardentemente a admiro e a amo.

O chão deste mundo é o teto de um mundo mais por baixo. E sucessivamente, até ao centro, onde mora o primeiro dos mortos.

Mas eu desconfio que a única pessoa livre, realmente livre, é a que não tem medo do ridículo.

Alguém quando parte é porque outro alguém vai chegar – encontrarei de novo o amor.

O ódio sem desejo de vingança é um grão caído sobre o granito.