Que arte, em pintá-la! A gente acaso vendo-a sentia um não sei quê com aquele chim de olhos cortados à feição de amêndoa.

Em ciência leia sempre os livros mais novos. Em literatura, os mais velhos.

É hora de todos nós ficarmos de pé e aplaudirmos as pessoas empreendedoras, o realizador – aquele que reconhece o desafio e faz alguma coisa em relação a ele.

E se isso for pecado, quem vai nos julgar?

Estamos ilhados em nós mesmos.

A imprensa é o dedo indicador.

A solidão é impossível, e a sociedade, fatal.

Amor é fogo que arde sem se ver; É ferida que dói, e não se sente; É um contentamento descontente; É dor que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer; É um andar solitário entre a gente; É nunca contentar-se de contente; É um cuidar que se ganha em se perder. É querer estar preso por vontade; É servir a quem vence, o vencedor; É ter com quem nos mata, lealdade. Mas como causar pode seu favor Nos corações humanos amizade, Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Uma vida inteira de felicidade! Nenhum homem vivo conseguiria suportá-la. Seria o inferno.