Mas a vida, a vida, a vida, a vida só são possível reinventada.

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Recebe este livro de minhas Confissões que tanto desejaste. Contempla-me, para que não me louves mais do que sou. Julga-me não pelo que os outros dizem de mim, mas pelo que eu digo nelas. Contempla-me nelas e vê o que fui, na realidade, quando estive abandonado a mim mesmo(…)

Isto poderá parecer estranho, mas as artes têm entre si uma profunda alma tão unida que as feições caracterizadoras duma são, por vezes, intimamente comparáveis às feições caracterizadoras da outra: nada mais parecido com a música de Mozart do que a pintura de Rafael; nada mais parecido com a poesia de Dante que a escultura de Miguel Ângelo. E porque não? Todas as feições se parecem a exprimir o amor, a curiosidade, o terror: as artes são apenas as feições do belo ideal.

O meu amor não tem importância nenhuma. Não tem o peso nem de uma rosa de espuma!

Deus sabe quem colocar na sua vida, da mesma forma que sabe quem tirar.

De tentar e sofrer outra vez.

mas não de um ponto de vista histórico. 

O beijo, amigo, é a véspera do escarro, a mão que afaga é a mesma que apedreja.

Extremos são de amor os que padeço, ó humano tesouro, ó doce glória; e se cuido que acabo então começo. 

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