Onde os sulistas vão há progresso. Onde os paulistas vão há criação. Onde os cariocas vão há beleza.
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É assim, apenas assim, que se percebe que um amor não existe: quando tudo o que está antes e depois dele se mantém imutável.
Talvez o maior amor seja o dos místicos porque esse tem consigo a suprema qualidade de nunca ser plenamente realizável.
O maior paradoxo do desejo não está em procurar-se sempre outra coisa: está em se procurar a mesma, depois de se ter encontrado.
Toda a arte é uma forma de literatura, porque toda a arte é dizer qualquer coisa.
Algumas pessoas matam. As outras pessoas se satisfazem lendo a notícia dos assassinatos.
Encara a correnteza
O benefício que a todos se faz, a nenhum se faz.
Das ovelhas que meu Pai me confiou, nenhuma se perderá.
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