Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele?

Então somos feitos para morrer presos na borda do poço para onde a verdade se retirou?

Escrever é isto: comover para desconvocar a angústia e aligeirar o medo, que é sempre experimentado nos povos como uma infusão de laboratório, cada vez mais sofisticada. Eu penso que o escritor com maior sucesso é aquele que protege os homens do medo: por audácia, delírio, fantasia, piedade ou desfiguração.

Tu eras também uma pequena folha que tremia no meu peito. O vento da vida pôs-te ali. A princípio não te vi: não soube que ias comigo, até que as tuas raízes atravessaram o meu peito, se uniram aos fios do meu sangue, falaram pela minha boca, floresceram comigo.

Não existem regras e limites quando se trata de amor

Que se enamorou da terra, que se entregou à prisão, e entre quatro muros erra, murmurando uma canção.

Não há verdade verdadeira que não seja subjetiva, isto é apropriada.

Se um homem nasceu para escravo, a liberdade, sendo contrária à sua índole, será para ele uma tirania.

Vestiu um ego que não satisfez. Dramatizou o view da rotina como fosse dádiva divina