Uma dor assim, se tivesse podido prevê-la saberia suportá-la.

Que o amor seja a melhor forma de começar e terminar o dia.

Os livros, esses animais opacos por fora, essas donzelas. Os livros caem do céu, fazem grandes linhas retas e, ao atingir o chão, explodem em silêncio. Tudo neles é absoluto, até as contradições em que tropeçam. E estão lá, aqui, a olhar-nos de todos os lados, a hipnotizar-nos por telepatia. Devemos-lhes tanto, até a loucura, até os pesadelos, até a esperanças em todas as suas formas.

Estou guardando meu melhor.

A arte existe porque a vida não basta.

A evolução da humanidade os destruirá, querendo ou não.

Meu apelo por uma revolução espiritual não é um apelo por uma revolução religiosa.

O menino sabia que o único jeito de resolver a questão era dando o amor à menina que amava. Mas como saber o que ela achava dele? Na classe, tinha mais quinze meninos. Na escola, trezentos. No mundo, vai saber, uns dois bilhões? Como é que ia acontecer de a menina se apaixonar justo por ele, que tinha se apaixonado por ela?

Se noutro corpo uma alma se traspassa, não como quis Pitágoras, na morte, mas como quer Amor, na vida escassa…