Porque o fraco não alcança a meta.

Eu gosto muito de histórias tristes. Verá que me não rio, quando me dizem alguma cousa que me toque o sentimento. A minha família chama-me poeta; os vizinhos chamam-me tolo; não sei bem o que sou; mas o que não sou é insensível.

Aconteceu outra coisa que, como Deus, eu pensava que não existia. Imagino que isso que chamamos de amor. Algo assim.

Meu mundo se resume a palavras que me perfuram, a canções que me comovem, a paixões que já nem lembro, a perguntas sem respostas, a respostas que não me servem, à constante perseguição do que ainda não sei.

Deitar-se é levantar-se de não ter ido para a cama.

Chato, é aquele que explica tudo tim-tim por tim-tim… e depois ainda entra em detalhes.

E agora que tá aqui comigo, não vai mais não.

Porque as pessoas machucam, e dizem amar?

Em seguida Jesus o despediu, com uma severa advertência: