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Vagabundo, levanta sua mão. Tenta tocar o céu e olhar de cima esse mundão.
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Há uma terra que se parece contigo, onde tudo é belo, rico, tranquilo e honesto, onde a fantasia ergueu e decorou uma China ocidental, onde a vida é doce de respirar, onde a felicidade se une ao silêncio. É lá que devemos ir viver, é lá que devemos ir morrer!
Ele adoraria estar aqui. Mas alguém tem que trabalhar.
probleminhas terrenos: quem vive mais morre menos?
Mas porém, se vos tinha prometido o vosso alto destino esta vitória, ser-vos tudo bem pouco está sabido.
Horas mortas, a lua o véu desata, e em cheio brilha; a solidão se estrela toda de um vago cintilar de prata;
Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo.
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho.
Vive la France!
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