Quando eu for, um dia desses, poeira ou folha levada no vento da madrugada, serei um pouco do nada invisível, delicioso que faz com que o teu ar pareça mais um olhar, suave mistério amoroso, cidade de meu andar (Deste já tão longo andar!) E talvez de meu repouso…

Mas a gente não escuta só as palavras: a gente ouve também os sinais.

No amor todos os caminhos acabam de forma igual – desilusão.

Teve uma ideia, tão original e tão esquematizada em máxima sentenciosa, que se tornou um lugar-comum e perdeu a originalidade. Mesmo para quem a criou.

Encostei-me a ti, sabendo que eras somente onda. Sabendo bem que eras nuvem, depus a minha vida em ti. Como sabia bem tudo isso, e dei-me ao teu destino, frágil, fiquei sem poder chorar quando caí. 

Somos muito pequenos. Como ratos que têm que ir pela vida fazendo buracos, porque não temos nem ideia de outra coisa para fazer.

Como a nossa confiança, assim é a nossa capacidade.

Nem a arte nem a literatura têm de nos dar lições de moral. Somos nós que temos de nos salvar, e isso só é possível com uma postura de cidadania ética, ainda que isto possa soar antigo e anacrónico.

Como é difícil acordar calado. Se na calada da noite eu me dano. Quero lançar um grito desumano.