Melhor morrer lutando pela liberdade que viver como um escravo

A esperança é a última a morrer. Diz-se. Mas não é verdade. A esperança não morre por si mesma. A esperança é morta. Não é um assassínio espetacular, não sai nos jornais. É um processo lento e silencioso que faz esmorecer os corações, envelhecer os olhos dos meninos e nos ensina a perder crença no futuro.

O ser refutável não é o menor dos encantos de uma teoria.

A um sentido que me esqueço de ter.

O poema – essa hesitação prolongada entre o som e o sentido.

As mulheres perdem o juízo de preferência às palavras.

Mas (segundo o que o Céu me tem mostrado) já sei que deste meu buscar ventura, achado tenho já, que não a tenho.

Eu morrer não é nada na ordem implacável do mundo.

Porque as pessoas machucam, e dizem amar?