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Se não fosse fácil, não teria a menor graça.

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Canudos tinha muito apropriadamente, em roda, uma cercadura de montanhas. Era um parêntesis; era um hiato. Era um vácuo. Não existia. Transposto aquele cordão de serras, ninguém mais pecava.

Eu creio cegamente nos pressentimentos. Não falo já daquela previdência dolorosa, de que o espírito se atribula, quando a consciência nos vaticina a próxima ou tardia expiação de um crime. Neste sentimento, por assim dizer, lógico e rigoroso, é o remorso que mágoa, é o castigo que se anuncia por um pavor estranho. Quero falar daqueles tremores de dentro, que nos assaltam a alma, derramada nos folguedos de um baile, ou concentrada na meditação de um livro.

De que adianta ter olhos azuis se o verde na natureza insiste em deixá-los vermelhos.

A civilização consiste em dar a qualquer coisa um nome que lhe não compete, e depois sonhar sobre o resultado. E realmente o nome falso e o sonho verdadeiro criam uma realidade. O objeto torna-se realmente outro, porque o tornámos outro. Manufaturamos realidades.

Falta muito para que a inocência tenha tanta proteção como o crime.

O amor é uma ferida que dói, e não se sente;

Os segredos passam por qualquer fresta, são mais fluídos do que a água, mais informes do que o ar. Podemos fazer tudo para guardar um segredo, mas ele acaba por encontrar caminho para se esvair.

Sem estas qualidades a vida será violenta e estaremos todos perdidos.

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