“Querias que eu falasse de “”poesia”” um pouco mais… e desprezasse o quotidiano atroz… querias… era ouvir o som da minha voz e não um eco – apenas – deste mundo louco!”

Já estou daquele jeito que não tem mais conserto ou levo voce para cama ou desperto.

e acordou em desespero. Naufragou com os seus próprios erros.

Me rendi a tua alma nua, vem cá.

O difícil não é imitar a grandeza com a desmesura. O difícil é que a alma não seja anã.

Às vezes, o mundo pede-nos para lutar por coisas que não conhecemos, por razões que nunca iremos descobrir.

A exploração do escritor é uma coisa vergonhosa. O livreiro, que tem só o trabalho de vender, ganha 30 por cento. O editor, entretanto, tem uma razoável margem de risco. Fica com 40 por cento dos quais tem que pagar ao escritor.

Existe apenas um poder, que é militar. Os outros poderes fazem rir e deixam rir.

Então somos feitos para morrer presos na borda do poço para onde a verdade se retirou?