Só a literatura – cópia silenciosa das coisas que não existem, tem foros de cidade no país das Artes. As outras são arrabaldes de vilas que já não existem.

O livro é uma mercadoria como outra qualquer; não há diferença entre o livro e um artigo de alimentação. Se o livro não vende é porque ele não presta.

Aquele que trabalha é o homem feliz. O homem que é ocioso é o homem infeliz.

Quando ele ficou sozinho, os Doze e os outros que estavam ao seu redor lhe fizeram perguntas acerca das parábolas.

Quer livres, quer regulares, abrem sempre os teus cantares como flor de quintanares.

Grave minhas palavras: Esse amor vai fazer você levitar como um pássaro, como um pássaro fora da gaiola# mas seja realista, se você optar por ir embora, não vá embora. Está na palma da sua mão agora, amor. É sim ou não, um não talvez! Então tenha certeza antes de você desistir de mim…

O luto é destinado aos que amam amar. Vinga-se a pessoa que odeia amar, odeia continuar amando. É o encontro do mais extremo ódio com o mais extremo amor. A união de dois terrorismos. 

Não grite a sua felicidade, pois a inveja tem sono leve

Quando as aves falam com as pedras e as rãs com as águas – é de poesia que estão falando.