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Só a literatura – cópia silenciosa das coisas que não existem, tem foros de cidade no país das Artes. As outras são arrabaldes de vilas que já não existem.

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Não foram homens esmagados de trabalho que compuseram música ou poesia, conceberam e executaram pintura e escultura, ou, num domínio que mais interessa para solução do problema, fantasiaram a ciência que depois, transformada em técnica, contribuiria para progressivamente ir libertando o escravo.

Nem sempre coloco em prática aquilo que julgo certo. São poucas as pessoas para quem eu me explico.

O caderno em branco chama-se tempo.
E nós somos autores de todos os capítulos que se desenrolam por fatos vividos, no livro da Eternidade.

Eu nunca tive lei e nem horário pra sair nem pra voltar. Se lembra que eu mandei você acostumar?

A única coisa sem mistério é a felicidade, porque ela se justifica por si só

Nenhum amor perdido, nenhum
amor encontrado.

Sem identidade não se é. E a gente tem que ser, isso é que é importante. Mas a identidade obriga depois à dignidade. Sem identidade não há dignidade, sem dignidade não há identidade, sem estas duas não há liberdade. A liberdade impõe, logo de começo, o respeito pelo próximo. Isto pode explicar um pouco os limites da própria vida.

Especialmente o Senhor Irmão Sol, que clareia o dia

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