Diz-se que nós, os portugueses, não somos romancistas ou filósofos. A razão deve ser essa – a de sermos dispersivos, preguiçosos, avulsos. E é por essa razão que somos poetas líricos.

Vossos olhos, Senhora, que competem com o Sol em beleza e claridade, enchem os meus de tal suavidade, que em lágrimas de vê-los se derretem. 

“É inútil dizer “”estamos a fazer o possível””. Precisamos de fazer o que é necessário.”

Há uma inocência na mentira que é o sinal da boa-fé numa causa.

As palavras são imperfeitas quando tentam dizer aquilo que é maior do que elas. São imperfeitas também quando tentam dizer aquilo que parece infinito, dependendo da proporção. Nesse caso, as palavras são dedos que tentam apanhar uma migalha, fazem a forma de beliscá-la, mas deixam-na lá, como se fossem inúteis.

Nenhum homem superior desce até dar à opinião alheia tal importância que se preocupe em contradizê-la.

Toda a arte que revele o artista mostra um artista que não tem nada que revelar, um não-artista portanto.

Eu sei que alguém acredita em você, mas e você? Acredita em você?

A sátira é a literatura das sociedades moribundas.