Nunca estamos mais de acordo conosco mesmos do que quando somos inconsequentes.

Oi razão da minha libido.

Em poesia, trata-se, inicialmente, de fazer música com a própria dor, a qual diretamente não importa.

Será que você vai saber o quanto penso em você com o meu coração?

O segredo é demorar o sofrimento, cozinhá-lo em lentíssimo fogo, até que ele se espalhe, diluto, no infinito do tempo.

E eu não consigo ver aonde que eu errei

A vontade é impotente perante o que está para trás dela. Não poder destruir o tempo, nem a avidez transbordante do tempo, é a angústia mais solitária da vontade.

Por alguma razão, nada me parece tão lúbrico e devasso quanto anões besuntados numa orgia. Mas não falo por experiência.

Se tudo fosse claro, tudo nos pareceria inútil.