Feliz por saber que só sei, que não sei que quem sabe não fala, não diz. Vida, alguma coisa acontece. Morte, alguma coisa pode acontecer que o mel é doce. É coisa que eu me nego afirmar, mas que parece doce. Isso eu afirmo plenamente.

Um velho provérbio diz que é na arena que o gladiador deve aconselhar-se.

No amor nunca os pratos da balança estão equilibrados. E como a essência do amor é etérea, quem pesa mais é quem ama menos.

Milhares de pessoas estão vivendo seus dias aparentemente numa boa, mas por dentro estão desconstruindo ilusões, tudo porque se apaixonaram por uma fraude, não por alguém autêntico.

Pois só lhe ouve dizer: Migo!

Não nos surpreendemos com a raridade de uma espécie, mas ficamos chocados com o seu desaparecimento; é como admitir que a doença é o prelúdio da morte e não se sentir surpreso diante da doença, mas apenas com a morte da pessoa doente, não atribuindo o falecimento ao mal de que ela sofria, mas a algum ato desconhecido de violência.

Cantar, só, não fazia mal, não era pecado. As estradas cantam. E ele achava muitas coisas bonitas, e tudo era mesmo bonito, como são todas as coisas, nos caminhos do sertão.

Som frio, do rio sombrio, o longo som, do rio frio, tão longe, tão bom, tão frio, o claro som do rio sombrio.

“Várias vezes pensei em desistir e morrer. Encontrei uma lata vemelha e verde, linda. “”Perigo””, dizia na lata, “”prejudicial ou fatal se ingerida””. Eu era um covarde: pus a lata de volta no lugar.”