Aquilo a que chamamos o nosso desespero é frequentemente a dolorosa avidez de uma esperança insatisfeita.
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Me mostre o que sabe, grandão.
Eu não sou feito essa gente que ama e de repente, tchau, e se acabou
De que adianta ter os pés no chão se num souber como caminha?
Todos pensam que são um mito.
Há um ideal comum a todos, ideal que dispensa consumo de ideias: coisa em si materialíssima, que se chama ideal em virtude de tácita convenção, feita há cinco mil anos, de nos enganarmos uns aos outros, e cada qual a si.
A não ser que alguém esteja em surto psicótico ou sob intenso efeito de uma droga, ou seja uma criança incapaz de ter consciência de seus atos, o exercício de escolher e utilizar os tijolos da memória está preservado.
Não tenho tempo para essa merda de macho alfa.
Poesia não é para compreender mas para incorporar
Entender é parede: procure ser árvore.
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