Estávamos todos juntos nisso. Todos juntos num grande vaso cheio de merda. Não havia escapatória. Todos descíamos juntos com a descarga.

O escritor não é apenas aquele que escreve. É aquele que produz pensamento, aquele que é capaz de engravidar os outros de sentimento e de encantamento.

Os contras de se viver com outras pessoas. Imposto pela distância, pela compaixão, piedade, prazer, cobardia, vaidade e só muito no fundo, talvez, uma ténue corrente digna da designação de amor, impossível de procurar, brilhando uma vez num momento do momento.

Why so serious?

Coragem, coragem, se o que você quer é aquilo que pensa e faz

Estamos sempre partindo. Sempre dizendo adeus.

de ter significado. Logo, não haverá mais respostas, apenas melhores e melhores mentiras, e mentiras não nos ajudarão a vencer essa luta.

Mickey Mouse saiu da minha mente em um caderno de desenho 20 anos atrás em um trem de Manhattan para Hollywood num momento em que a minha fortuna e a do meu irmão Roy estavam no ponto mais baixo e o desastre estava ao virar a esquina.

Sobre a terra, antes da escrita e da imprensa, existiu a poesia.