Sou como qualquer pessoa. Se me corto, sangro. Também fico envergonhado facilmente.

A verdade, é que dói lembrar dela.

A sorte me acompanha, tenho corpo fechado à inveja, a intriga não me amarra os pés, sou imune ao mau-olhado.

Você percebe quando o poema está bem escrito, mas não é poesia.

As mentiras que as pessoas contavam a si próprias pareciam-lhe o mais delicado e fundamental equilíbrio em que assentava a ordem do mundo.

A felicidade é como gota de orvalho numa pétala de flor.

Quando alguém evolui, evolui tudo que está a sua volta.

Sei que falo de uma certa mulher madura localizada numa classe social, e os mais politizados têm que ter condescendência e me entender.

Tudo que é vivo morre.