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A mágoa profunda tem menos poder para atingir / O homem que dela faz troça, e não a carrega como um fardo.
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Um poema como um gole d’água bebido no escuro. Como um pobre animal palpitando ferido. Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna. Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema. Triste. Solitário. Único. Ferido de mortal beleza.
Não existe um ter, somente um ser – apenas um ser que anseia pelo último alento, pela asfixia.
Todos estamos matriculados na escola da vida, onde o mestre é o tempo.
Não, meus lábios não têm silicone.
Eu, agora – que desfecho! Já nem penso mais em ti…
O cansaço é uma velhice súbita.
Só existe um grupo de pessoas que não tem problemas e elas estão todas mortas. Os problemas são um sinal de vida. Então, quanto mais problemas uma pessoa tem, mas viva está.
Os braços de uma mãe são feitos de ternura e os filhos dormem profundamente neles.
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