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Eu bato na porta, esperança
não está em casa, sorte não
está por perto, felicidade foi
perdida.
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Penso: os homens são ovelhas que não dormem, são ovelhas que são lobos por dentro.
A dor do presente é uma confluência de desilusões e ansiedades, de bloqueios e de medos, de tudo o que aconteceu ou ficou por acontecer e de tudo o que poderá acontecer ou nunca existir.
Um brinde aos nossos defeitos. Porque com as nossas qualidades ninguém se importa mesmo.
A verdade é expansiva; a mentira retrai-se, esconde-se até aos olhos dos depravados.
É empresa arriscada e inútil abraçar-se com quem se vai a perder.
Lá no interior eu era mais feliz, tinha paz mental. Gozava a vida e não tinha nenhuma enfermidade. E aqui em São Paulo, eu sou poetisa!
Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas.
Você sabe a sensação, quando o seu coração está tão ferido que você consegue sentir o sangue escorrendo?
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