É isto que amamos nos outros: o lugar vazio que eles abrem para que ali cresçam as nossas fantasias.

Nem falar-te somente a dura Morte me deixou, que tão cedo o negro manto em teus olhos deitado consentiste!

“Se fosse só eu a chorar de amor, sorria…”””

Amor vem de amor. Digo. Em Diadorim, penso também – mas Diadorim é a minha neblina…

As pessoas não serão capazes de olhar para a posteridade, se não tiverem em consideração a experiência dos seus antepassados.

Me namora, pois quando eu saio sei que você chora…

Dizem que não foi atilho nem punhal atravessado, mas veneno que lhe deram na comida misturado e chegaram os doutores e deixaram declarado que o morto não se matara mas que fora assassinado.

Ela é uma moça de cabaré.

a igreja faz fieis