O amor verdadeiro tem destas coisas: não se explica, não se controla, não se racionaliza, simplesmente toma conta. É uma droga, um vício, uma viagem entre o céu e o inferno, ida e volta, sem parar.

O capitalismo é a exploração do homem pelo homem. O socialismo é o contrário.

No fundo, um escritor é um bocado um ladrão, um gatuno de sentimentos, de emoções, de rostos, de situações.

Que bom se eu fosse uma diva. Daquelas bem dadivosas.

Não é a morte que me importa, porque ela é um fato. O que me importa é o que eu faço da minha vida enquanto minha morte não acontece, para que essa vida não seja banal, superficial, fútil, pequena.

A morte é uma surpresa que o inconcebível faz ao concebível.

Tente outra vez!

Ame, viva e não deixe de agradecer, são as coisas simples que vão completar você.

Aniversário é sempre deprimente, a gente sente que cada vez o tempo que resta fica mais e mais escasso.