Vamos fazer assim: você não existe que eu não te desejo.

Não peide aqui, baby, não é legal.

Talvez mesmo todas as filosofias dos homens nada mais sejam do que expressão do horror pelo martírio, do que uma fraqueza inconfessada perante o duro existir, do que uma ilusão a que, para conseguirem viver, dão o nome de certeza.

Custava-lhe esforço aquela decência tranqüila, aquela face calma – nervosa, no cansaço da noite mal dormida, da luta inglória contra o desejo em brasa do seu ventre. Por fora água parada, por dentro uma fogueira acesa. 

E perceber que a amada está fluindo até o som, e aos peixes perseguindo.

As palavras que movem e que constituem perigo são as palavras que não podem ser ditas em nenhuma língua: as palavras dos sonhos. (…) Quando não se fecha uma estória, a multidão fica contaminada pela doença de sonhar.

E o preço que eu pago, é nunca ser amada de verdade.

Novas folhas, novas flores, na infinita benção do recomeço.

Agimos certo sem querer, foi só o tempo que errou