Tu cruzaste o meu caminho quando eu era a própria dor. Hoje deixo o teu carinho por amor ao teu amor.

Às vezes espanto-me pelo facto de as pessoas se surpreenderem quando digo que escrevo todos os dias. Penso que é tudo e cada vez mais uma questão de trabalho. Um trabalho diário, persistente. Espanto-me de ver os bares sempre cheios de artistas.

Nos nossos revezes, queremos antes passar por infelizes, do que por imprudentes, ou inábeis.

Sem luxo, descalço, nadar num riacho, sem fome, pegando as fruta no cacho, 

Na vida tudo passa. Até os nossos problemas!

A morte é beijo da boca sepultura: procura proceder bem, corta um farrapo de uma boa acção durante a rugidora noite, e este será o teu sudário no seio da terra. A morte é a exaltação da verdade.

Não é viver muito, que é a aspiração humana. Viver eternamente seria estar condenado a uma velhice eterna. Salvo se o tempo parasse.

Não é saudade, porque para mim a vida é dinâmica e nunca lamento o que se perdeu – mas é sem dúvida uma sensação muito clara de que a vida escorre talvez rápida demais e, a cada momento, tudo se perde.

E agora o que fazer com essa manhã desabrochada a pássaros?