Vou te dar uma boa razão pra não se aproximar de mim: Eu machuco as pessoas.

Nós venceremos as eleições.

Choramos ao nascer porque chegamos a este imenso cenário de dementes.

Mas, conquanto não pode haver desgosto onde esperança falta, lá me esconde amor um mal, que mata e não se vê.

Amor de quem nem foi e já voltou.

Também é ser, deixar de ser assim. (…) eu deixo aroma até nos meus espinhos, ao longe, o vento vai falando de mim. E por perder-me é que me vão lembrando, por desfolhar-me é que não tenho fim.

E ela ama, mesmo sabendo que vai chorar tantas vezes ainda.

Toda a surpresa deixa de o ser quando integrada nos nossos hábitos. E é por isso que uma obra de arte do passado nos deixa quase indiferentes.

Escrevo a miséria e a vida infausta dos favelados. Eu era revoltada, não acreditava em ninguém. Odiava os políticos e os patrões, porque o meu sonho era escrever e o pobre não pode ter ideal nobre. Eu sabia que ia angariar inimigos, porque ninguém está habituado a esse tipo de literatura. Seja o que Deus quiser. Eu escrevi a realidade.