Minhas mãos ainda estão molhadas do azul das ondas entreabertas, e a cor que escorre de meus dedos colore as areias desertas.

O fantástico não está fora do real, mas no sítio do real que de tão visível não se vê.

A paixão é mentir tudo o que você não é. O amor é começar a dizer a verdade.

Minha liberdade? Pode ser. Minha liberdade é outro nome de minha inércia.

Enquanto dura o remorso, dura a culpa.

A nós bastem nossos próprios ais, que a ninguém sua cruz é pequenina. Por pior que seja a situação da China, os nossos calos doem muito mais…

Eu quero a memória acesa depois da angústia apagada.

Meu mundo caiu e me fez ficar assim. Você conseguiu e agora diz que tem pena de mim.

Peça a alguém pra me contar sobre o seu dia.