pintam leves alvoradas de neblina. Evaporam-se-lhe os vestidos, na paisagem. É apenas o vento que vai levando o seu corpo pelas alamedas. A cada passo, uma flor, a cada movimento, um pássaro.

Não somos nós que escrevemos os melhores momentos de nossas vidas.

Eu não vou lhe dizer que não tenho defeitos, mas com eles me arrumo, me acerto, me ajeito.

Os homens sem mérito algum, brochados de insígnias e de ouro, são comparáveis aos maus livros ricamente encadernados.

Itália, um paraíso para cavalos, inferno para mulheres, como diz o ditado.

Sabe o que dizem sobre se quebrar um juramento. Você vai direto para o inferno.

É tão difícil as pessoas razoáveis se tornarem poetas, quanto os poetas se tornarem razoáveis.

Escrever é fácil: você começa com uma letra maiúscula e termina com um ponto final. No meio você coloca as idéias.

Eu não sou pior, eu não sou melhor de forma alguma,