A gente vive tentando aprender como é que vive.

O verdadeiro significado das coisas é encontrado ao se dizer as mesmas coisas com outras palavras.

De escrever para marmanjos já me enjoei. Bichos sem graça. Mas para crianças um livro é todo um mundo.

Ver com os próprios olhos, sentir e julgar sem sucumbir à sugestão da moda do dia, saber dizer o que se viu e sentiu, numa frase sucinta ou até mesmo numa palavra artisticamente modelada — não é maravilhoso? Será preciso ainda felicitar-vos?

Porque as pessoas machucam e dizem amar?

Alegre era a gente viver devagarinho, miudinho, não se importando demais com coisa nenhuma.

As crianças, nem é preciso dizê-lo, são crudelíssimas. Nascem selvagens, infinitamente mais mesquinhas do que pretendeu Rousseau – e naquelas idades, desprovidas tantas vezes dos mais básicos códigos de socialização (que muitas não chegarão a integrar), estão ainda perigosamente próximas da irracionalidade absoluta.

O ‘Big Bang’, que hoje é considerado a origem do mundo, não contradiz a intervenção criadora de Deus, mas a requer.

E a gente vai se afastando, deixando de ser importante e deixando de fazer falta. E a gente vai sendo esquecido, deixado de lado, vai sendo trocado.