Me boto numa fria não socorre

Um pássaro não canta por estar feliz, ele está feliz porque canta.

O orgulho, em homem pobre, é uma paixão terrível. No rico expande-se em pompas, que deslumbram os seus inimigos. No outro respira pela vingança surda, quando o não devora lentamente.

O nevoeiro aquece quando a alma se quer esconder. A derrota vem quase sempre dos números, nunca das letras. Homens e mulheres procuram somas inexplicáveis: não é natural que mais poder signifique mais saber. O que dói é a possibilidade: ninguém resiste ao que podia ser.

O melhor será que não pertençamos a partido algum, porque a política não é uma essência de ser, como a religião, a ciência ou a arte, nas quais todos deveríamos estar: é uma pura fatalidade histórica, como a economia, ou a administração, como também a medicina ou a engenharia.

Paixão é a força motora que justifica nossa existência, mas a perseguição desenfreada por esse privilégio nos torna dementes, viramos parasitas de uma obsessão.

Somente é rico quem sabe limitar os seus desejos.

Se eu pudesse fazer um pedido, desejaria ter você aqui comigo.

Um rouxinol morre de vergonha se outro pássaro cantar melhor.