E quanto a mim, não é o fim, nem há razão pra que um dia acabe.

Me mostre o sentido de viver.

Espalhar a própria fama por meio de feitos, eis uma obra de valor.

O tempo revela a verdade.

Só a literatura – cópia silenciosa das coisas que não existem, tem foros de cidade no país das Artes. As outras são arrabaldes de vilas que já não existem.

Eu não estou preocupado com a Bola de Ouro, ela não tira o meu sono, mas eu não vou ser hipócrita, é claro que eu gostaria de ganhar..

Me desculpa, mas preciso dizer ninguém sente inveja de você

Não sei qual a razão, não entendi porque ela foi embora

Amor: quando o silêncio a dois se torna cômodo.