Por isso o meu verso tem esse quase imperceptível tremor…

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Fui ficando triste. O mundo há de ser sempre assim: negro para aqui, negro, para ali. E Deus gosta mais dos brancos do que dos negros. Os brancos têm casas cobertas com telhas. Se Deus não gosta de nós, por que é que nos fez nascer?

A menina perdoa. Não porque virou santa, mas porque já não aguenta mais carregar este ódio. Odiar cansa. Não sei se muda algo no Céu ou na Terra, se salva ou condena minha alma, mas estou exausta e só agora entendo isso.

Agrada-nos o homem sincero, porque nos poupa o trabalho de o estudarmos para o conhecermos.

Não sei o que é o ódio. Ou gosto das pessoas ou não existem para mim.

Não é a consciência do homem que lhe determina o ser, mas, ao contrário, o seu ser social que lhe determina a consciência.

O ódio sem desejo de vingança é um grão caído sobre o granito.

Quem espera sempre o pior envelhece depressa por conta do sofrimento.

Só posso escrever o que sou. E se os personagens se comportam de modos diferentes, é porque não sou um só.

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