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O verso é um doido cantando sozinho. Seu assunto é o caminho. E nada mais! O caminho que ele próprio inventa..
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Qual o caminho da gente? Nem para frente nem para trás: só para cima. Ou parar curto quieto. Feito os bichos fazem. Viver… o senhor já sabe: viver é etcétera…
Seus amigos todos vão vibrar, quando a boa-nova se espalhar.
Todas as cores escondidas nas nuvens da rotina.
Tudo o que podemos dizer sobre nossas vidas segundo me parece não passa de palavras.
O tempo não só cura, mas também reconcilia.
Só a mudança é que se mantém no caos dessa ordem: que maestria!
Se procuro em minhas recordações os que me deixaram um sabor duradouro, se faço balanço das horas que valeram, sempre me encontro com aquelas que não valeram a pena.
A objeção, o desvio, a desconfiança alegre, a vontade de troçar são sinais de saúde: tudo o que é absoluto pertence à patologia.
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