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E que o verão no seu sorriso nunca acabe e aquele medo de viver um dia se torne um grande amor.

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Serei delicado. Sou muito delicado. Morro de delicadeza.

Autoestima: uma apreciação errada.

Eu não quero lembrar que eu vou acordar sabendo que meus olhos não vão te encontrar.

E uma lágrima de fogo desce pela minha face: de que nada sou para o que fui criada e como um número ficarei até que minha vida passe.

Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! Sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?

Poesia você me fascina.

O que um escritor nos dá não são livros. O que ele nos dá, por via da escrita, é um mundo. Esse universo nós o ignorávamos, mas existia em nós uma silenciosa lembrança de um fascínio perdido. A luz e sombra da página existiam já adormecidas dentro de nós. A leitura nos dá uma espécie de ré encantamento.

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