A felicidade está fora da felicidade.

O maior inimigo do escritor pode ser a própria literatura. Pior que não escrever um livro, é escrevê-lo demasiadamente.

Eu não quero lembrar do que eu fui pra você, uma simples distração pra você esquecer.

Eles precisam de gasolina. Eu, de comida.

Pretidão de Amor, tão doce a figura, que a neve lhe jura que trocara a cor. Leda mansidão, que o siso acompanha# Bem parece estranha, mas bárbara não.

Quando o mundo acabar, essas tais pessoas civilizadas, vão comer umas às outras.

Bem-aventurados os que choram, pois serão consolados.

Não sei o que esperar, e nem me importo. Estou indo. Quero mesmo é gostar de mim no balanço do fim do dia. Preciso acontecer.

O pranto descouta a nossa mais íntima nudez. Pela lágrima nos despimos.