Para si, meu filho, para si que estudou em escola, o chão é um papel, tudo se escreve nele. Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.

A beleza daquela mulher era de fazer fugir o nome das coisas.

A vida grita. E a luta, continua.

Tanto a te falar e lá fora, o mundo gira

tarde Vos amei!

É preciso pensar de qualquer maneira. Por que não pensar grande?

Toda a busca do ser está fadada ao fracasso; esse mesmo fracasso, porém, pode ser assumido. Renunciando ao sonho vão de nos tornarmos deus, podemos satisfazer-nos simplesmente em existir.

Não seja o de hoje. Não suspires por ontens…. Não queiras ser o de amanhã. Faz-te sem limites no tempo. 

A letra que mata serve de véu ao espírito que só vivifica.