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Para si, meu filho, para si que estudou em escola, o chão é um papel, tudo se escreve nele. Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.

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Não seja o de hoje. Não suspires por ontens…. Não queiras ser o de amanhã. Faz-te sem limites no tempo. 

A letra que mata serve de véu ao espírito que só vivifica.

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