Cada coisa tem direito a ser uma palavra. Cada palavra tem o dever de não ser nenhuma coisa.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

O livro não depende da minha intenção. Se ele não for isso, ele não deixa de ser aquilo que é para passar a ser aquilo que eu digo que ele é. Como também não depende da pessoa que lê. Haverá qualquer outra coisa, por debaixo disso tudo: a verdade, que é uma palavra muito complicada.

“Acordar a criatura humana dessa espécie de sonambulismo em que tantos se deixam arrastar. Mostrar-lhes a vida em profundidade. Sem pretensão filosófica ou de salvação – mas por uma contemplação poética afetuosa e participante””.”

Você vai encontrar sentido na vida, se você acreditar. É uma poesia a ser composta. É uma música para ser cantada. É uma dança para ser dançada.

O ocioso caminha devagar… por isso que todos os vícios o alcançam.

Não, meus lábios não têm silicone.

A sorte me acompanha, tenho corpo fechado à inveja, a intriga não me amarra os pés, sou imune ao mau-olhado. 

O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido.