Casa: um edifício oco, construído para ser habitado pelo homem, pela ratazana, pelo rato, pelo escaravelho, pela barata, pela mosca, pelo mosquito, pela pulga, pelo bacilo e pelo micróbio.
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Não consideres petulante um autor quando diz que os outros lhe não interessam nada. Pensa apenas que não é o que os outros fazem que ele quereria fazer. E não o julgues petulante, mas honesto. Ou humilde.
Mas isso amor não é; isso é delírio. Devaneio, ilusão, que se esvaece.
A felicidade é como gota de orvalho numa pétala de flor.
As pálpebras são o pano do esquecimento.
Leve é o pássaro: e a sua sombra voante, mais leve.
Quem de mim se alimenta por mim viverá.
No fundo, era tudo tão maquinal e coreografado, tudo tão simples e ingénuo, que já não podia ofender ninguém, aquele primeiro ato da nossa farsa anual. Mas a verdade é que por detrás da comédia se ocultavam mágoas antigas, demasiado antigas – e que, nessas mágoas, todos éramos, ao mesmo tempo, vítimas e algozes. Cada família seu manicômio, dizia o povo, e talvez até o dissesse bem.
O esforço só é expresso em recompensa, quando uma pessoa se recusa a desistir.
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