A mulher que nasceu boa do coração e cresceu com as suas ilusões inocentes, quando o homem lhe aparece por detrás dos seus sonhos, exala, como a flor de abril, os perfumes da sua candura, abre-se ao sol do amor com todo o viço da sua generosa afeição, e, como a flor de abril, morre na manhã dos seus amores, queimada por um raio desse sol que lhe fecundara no seio a esperança florida dos afetos puros.

E é nisto que se resume o sofrimento: cai a flor, —e deixa o perfume no vento! 

Em busca do mesmo bem nessa direção caminhando vem.

Amor, você é tudo que eu preciso. Com você eu tô no céu, eu tô no paraíso.

Tem tanta gente nesse mundo. Tanta gente vazia, enquanto outras estão transbordando.

Existe dias em que acho que vou morrer de uma overdose de satisfação.

Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade…

Lembrarei que ainda posso imaginar.

O poeta é um fingidor.