Poeta por que fumas com tanto ardor, e a cada vez que pões na boca triste, triste faz versos de amor.
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A mulher determina-se e diferencia-se em relação ao homem, e não este em relação a ela; a fêmea é o inessencial perante o essencial.
Perversidade é um mito inventado por gente boa para explicar o que os outros têm de curiosamente atrativo.
As flores são bonitas em qualquer lugar do mundo, muita gente tem forma mas não tem conteúdo.
O ódio não é real, é a ausência do amor.
Ando tropeçando em absurdos. Em desassossegos também.
Deixamos de subir alto quando queremos subir de um salto.
Sempre com mais medo ao escrever. É incompreensível. Cada palavra torcida nas mãos dos espíritos – este torcer de mãos é o seu gesto característico – torna-se numa lança que se volta contra o orador. Muito especialmente uma observação como esta. E assim «ad infinitum». A única consolação seria: acontece quer gostes quer não. E o que gostas não serve de nada. Mais do que consolação: também tu tens armas.
Qualquer padrão de emoção ou comportamento que seja reforçado de um modo contínuo se tornará uma reação automática e condicionada. Qualquer coisa que deixamos de reforçar acabará por se dissipar
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