País da safadeza onde ninguém ama ninguém, sinônimo de amar é andar de Citroen.

Os braços de uma mãe são feitos de ternura e os filhos dormem profundamente neles.

Viver de acordo com as expectativas dos outros é suicídio.

O que a memória ama, fica eterno. Te amo com a memória, imperecível.

“O “”eu”” é uma relação que não se estabelece com qualquer coisa alheia de si, mas consigo própria. Mais e melhor do que na relação propriamente dita, ele consiste no orientar-se dessa relação para própria interioridade. O “”eu”” não é uma relação em si, mas sim o voltar-se sobre si própria depois de estabelecida.”

Os escritores para crianças ou são chatos ou corruptores. De resto, só escreve expressamente para crianças quem não sabe fazer outra coisa.

As pessoas não se precisam, elas se completam… não por serem metades, mas por serem inteiras, dispostas a dividir objetivos comuns, alegrias e vida. O segredo é não cuidar das borboletas e sim cuidar do jardim para que elas venham até você.

Tudo o que é seu encontrará uma maneira de chegar até você…

Não podemos piscar o olho ao público. Se o fizermos estamos lixados. Não obstante, escrevemos para ser lidos. Ninguém, nem mesmo os que escreveram diários em cifra, escreve para não ser lido. Eu escrevo procurando o afeto do leitor, dos escritores, mas sem nunca lhes abrir as pernas. Não me castro em concessões.