Deitando em casa sozinho em casa em uma noite chuvosa assim morrer de fome por seu amor, com fome por apenas um beijo.

Não chores, meu filho; não chores, que a vida é luta renhida: Viver é lutar. A vida é combate, que os fracos abate, que os fortes, os bravos só pode exaltar.

O homem, com suas nobres qualidades, ainda carrega no corpo a marca indelével de sua origem modesta.

Acaso na própria arte há qualquer defeito e cada arte precisa de outra arte que procure o que lhe é útil, e esta, por sua vez, de outra, e assim até o infinito?

A morte é uma cadela mais suja que o meu país, minha mãe trepou com um anjo e os cavalos desenfreados da loucura.

Tenho pouco a acrescentar sobre o sentimento de decepção que nos causa o continuado apego dos países ricos aos mais variados entraves ao comércio de bens e serviço.

O olho do homem é feito de modo que se lhe vê por ele a virtude. A nossa pupila diz que quantidade de homens há dentro de nós. Afirmamo-nos pela luz que fica debaixo da sobrancelha. As pequenas consciências piscam o olho, as grandes lançam raios. Se não há nada que brilhe debaixo da pálpebra, é que não há nada que pense no cérebro, é que não há nada que ame no coração.

A ocasião faz o homem.

Ele adoraria estar aqui. Mas alguém tem que trabalhar.