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Um monstro desses devia ser enforcado no paredão da cadeira elétrica dentro da câmara de gás!

Tu és folha de outono voante pelo jardim. Deixo-te a minha saudade – a melhor parte de mim.

Teu corpo seja brasa e o meu a casa que se consome no fogo.

O esquecimento mata as injúrias. A vingança multiplica-as.

Não é tanto a fecundidade do espírito que nos leva a encontrar expedientes diversos em relação a um mesmo assunto, quanto a falta de inteligência que nos faz deter perante tudo o que se apresenta à nossa imaginação e nos impede de discernir com clareza o que é melhor.

Quem sente não é quem é.

Se o Eu é consciente, se não perdeu os parâmetros da realidade, ele é responsável pelos seus comportamentos e suas consequências, inclusive quando ele mesmo se torna um espectador passivo das mazelas psíquicas.

As ideias funcionam como esposas ciumentas que fecham as cortinas e trancam o marido à chave. E essas ideias parecem entidades cansadas que dormem na cama da memória. E sucede conosco uma coisa dramática que é: cada vez mais somos quem já fomos.

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