As bruxas roubam as criancinhas de seus berços, e colocam deformados em seus quartos, que nos chamamos de filhos trocados.

A transgressão poética é o único modo de escaparmos à ditadura da realidade. Sabendo que a realidade é uma espécie de recinto prisional fechado com a chave da razão e a porta do bom-senso.

Não há mal que sempre dure. Não há dor que não se acabe.

Violência demais, chuva não tem mais, Roubo demais, política demais, Tristeza demais. Interesse tem demais!

A «felicidade», ideia animal. Essa palavra só tem sentido animal. O organismo feliz ignora-se.

Então!
Disfarçar minha dor
Eu não consigo dizer:
Somos sempre bons amigos
É muita mentira para mim…

Ser descontente é ser homem.

Qual o sentido da vida? Pra frente.

Fala-me, anjo de luz! És glorioso, à minha vista na janela à noite, como divino alado mensageiro ao ebrioso olhar dos froixos olhos (…) A noite vai bela, e a vista desmaia ao longe na praia, do mar!