Meu quarto. A melhor coisa que havia ali era a cama. Gostava de ficar ali deitado por horas, mesmo durante o dia, com as cobertas puxadas até o queixo. Era bom ficar ali, nada acontecia por ali, nenhuma pessoa, nada.

Nada agrava mais a pobreza, que a mania de querer parecer rico.

Essa é a luz que eu preciso. Luz que ilumina, cria e nos dá juízo.

Desculpe, pedir a toda hora, pra chegar o inverno e agora. O inferno queima o meu humilde Ceará.

A consciência da inconsciência da vida é o mais antigo imposto à inteligência. Há inteligências inconscientes – brilhos do espírito, correntes do entendimento, mistérios e filosofias – que têm o mesmo automatismo que os reflexos corpóreos, que a gestão que o fígado e os rins fazem de suas secreções.

Com as lágrimas do tempo e a cal do meu dia eu fiz o cimento da minha poesia.

Mas meu coração me diz que não

Quero domingos de manhã. Quero cama desarrumada, lençol, café e travesseiro. Quero seu beijo. Quero seu cheiro. Quero aquele olhar que não cansa, o desejo que escorre pela boca e o minuto no segundo seguinte: nada é muito quando é demais.

Pra mordida de cobra tem veneno pra rato!